07 febrero, 2009

 

Alguna gente no es buena gente


Nobleza mal


EL problema no es que usted me apuñale la espalda,

el problema es que lo hace por el frente,

y también por los costados,

y nunca nunca me doy cuenta de que soy apuñalado

¡hasta muero!,

y es después de que me levanto del apuñaleo,

del barro de mi sangre,

de que me doy cuenta de que me hubiste apuñalado

me levanto con ira tal

rabia tal

que me quedo inmóvil, sin reacción alguna

al lado del camino,

inventando venganzas que nunca acometo.


Es precisamente así como he asesinado gente,

hecho llover, llorar, gritar,

he tenido orgasmos, he derrotado,

he sublimado, subliminado,

me he hecho amar, me he hecho detestar,

he mandado a comer mierda, he destruido pirámides,

he puesto bombas en puentes, pateado avisos, demolido hoteles,

he traído navajas para rascar, rasgar a otros,

pero al final me quedo escondiendo el cuchillo,

guardándolo,

tragándome las ganas de también acuchillar la espalda.

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# Posteado por tie_fling 4:34 a. m.  
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12 septiembre, 2007

 

Como una señal



¿Hasta dónde uno tiene derecho a meterse en el cuento de otro?” es la pregunta que se hizo Ricardo Darín cuando le fue propuesto tomar el rol de director, que, tras su muerte, Eduardo Mignogna, ícono del cine argentino (con films como El Faro y La Fuga), había dejado vacante.
Y entonces Ricardo, íntimo amigo del realizador y quien había sido escogido para el rol protagónico de la película, aceptó el desafio y se colocó tras las cámaras de La Señal, la nueva gran producción nacional que se estrena este jueves con fuertes expectativas.
Lo acompañan actores de su talla, como Diego Peretti, Julieta Diaz y Andrea Pietra.
La Señal es un film distinto, un noir, género que parece envolver a Darín cada vez más (ya lo exploró levemente en Nueve Reinas, y con más fuerza en El Aura). Situada en la Argentina de los años ’50, época de crisis nacional originada por la muerte de Evita, el film cuenta la historia de dos detectives de poca monta a los que acude una bella y misteriosa mujer con un caso, que como ya es cliché del genero, no será lo que parece.

Basado en la novela homónima de Mignogna, el film es dirigido por Ricardo Darín y Martín Hodara (a quien Ricardo convocó especialmente para este nuevo desafio).
La película es coproducida por las empresas españolas Wanda Visión, Fénix PC y Manantiales Producciones, y las argentinas Pampa Films y Retratos.
El estreno se espera para este jueves 13 de Septiembre, y acá pueden ver el trailer.


# Posteado por Morton 12:14 a. m.  
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05 agosto, 2007

 

Audition !!! Todos a bailar

Recientemente surfeando por la web me encontré con un curioso juego llamado Audition.

Resultó ser un simulador de baile online!



El mecanismo es simple:

Te creás un usuario, te bajás el juego, y te creás un personaje.
Luego de pasar el tutorial, te conectás a un server y esperás a que empiece la canción.

Para jugar, tenés que seguir la secuencia de teclas que aparece en pantalla, y luego presionar la barra espaciadora en el 4º beat para que tu jugador ejecute el paso.


Parece fácil, pero no es tan fácil. Lo que sí, es muy adictivo y varias canciones son muy pegajosas.




Con los puntos a medida que vas jugando, vas ganando beats, que es la moneda del juego. Con esa moneda podés comprar nuevos items para vestir a tu personaje (lo cual le recomiendo a los hombres, porque hacer esos pasitos en musculosa lo hace sentir a uno... un poco... afeminado )



En fin, espero que se vean interesados, les recuerdo que el juego es gratuito y se lo bajan de http://audition.nexon.net/

Espero que nos encontremos en algún server!

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# Posteado por Morton 6:39 p. m.  
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18 diciembre, 2006

 

Mudanza

Como era gratis, migré el foro de Blogger a Blogger beta, y me tomé un rato para etiquetar todos los posteos hasta la fecha.
De todos modos, ya me decidí por mudarme totalmente a Deviantart, donde al menos se toman la molestia de dejarme un comentario.

Un saludo.

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# Posteado por Morton 3:29 p. m.  
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03 noviembre, 2006

 

Sin rabo




No podemos llevarnos así, amor

como perros y gatos

debemos caer, amor

en el círculo idílico

Debemos fingir, amor

Todo eso que dicen

No podemos ser, amor

aquellos que gritan

Tenemos que ir, amor

donde todos prometen

No podemos pensar, amor

en ser uno los dos

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# Posteado por Morton 1:31 p. m.  
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25 octubre, 2006

 

Piano Man





Piano Man - Billy Joel

It's nine o'clock on a Saturday
The Regular crowd shuffles in
There's an old man sitting next to me
Makin' love to his tonic and gin

He says, "Son, can you play me a memory
I'm not really sure how it goes
But it's sad and it's sweet and I knew it complete
When I wore a younger man's clothes"

Sing us a song, you're the piano man
Sing us a song tonight
Well, we're all in the mood for a melody
And you've got us feelin' alright

Now John at the bar is a friend of mine
He gets me my drinks for free
And he's quick with a joke or to light up your smoke
But there's someplace that he'd rather be
He says, "Bill, I believe this is killing me."
As the smile ran away from his face
"Well I'm sure that I could be a movie star
If I could get out of this place"

Now Paul is a real estate novelist
Who never had time for a wife
And he's talkin' with Davy, who's still in the navy
And probably will be for life

And the waitress is practicing politics
As the businessmen slowly get stoned
Yes, they're sharing a drink they call loneliness
But it's better than drinkin' alone

sing us a song you're the piano man
sing us a song tonight well we're all in the mood
for a melody and you got us feeling alright

It's a pretty good crowd for a Saturday
And the manager gives me a smile
'Cause he knows that it's me they've been comin' to see
To forget about life for a while
And the piano, it sounds like a carnival
And the microphone smells like a beer
And they sit at the bar and put bread in my jar
And say, "Man, what are you doin' here."


sing us a song you're the piano man
sing us a song tonight
well we're all in the mood for a melody and you got us
feeling alright

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# Posteado por Morton 9:29 a. m.  
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22 octubre, 2006

 

Cementerio


Cada tumba con su cruz. Una tumba a cada lado del camino. La pareja de la caja rectangular y el cadaver que va adentro. Aveces pienso que las tumbas no guardan los cadaveres, sino que los proteje. El epitafio es lo que estos dementes amadores demuestran al mundo, que indecidido camina el paso lleno de piedras y a sus lados, una tumba diferente por cada tres pasos. Cada tumba con su cruz. El amor es la muerte más egoista de todas: cada uno guarda a su ser amado en una caja rectangular, que adentra bajo tierra, en el corazón de esta, para que nadie lo toque, o lo mire, y espera que le guarden respeto. Ciertamente se espera que todos le tengan cierto miedo o respeto a los cementerios. Algunos amorers son tan porfundos, que entre la niebla espectros crean que les protege de los que inseguros buscan profanar alguna tumba. Si el amor es muerte, a cada uno le espera su tumba. Y cada tumba tiene su cruz. No hay cuerpo alguno que se quede sin tumba. Y si alguién se incendió, y en cenizas quedó, su tumba sería el viento, tan infinito.

Están los que matan.Están los que son matados.
Están los que se suicidan.

Pero a cada uno le espera una tumba. Y cada tumba tiene su cruz.


-Como el amor es muerte, yo soy un suicida, que mataría hasta beber de tu boca la vida que me falta para entender por que debo continuar luchando...- A.N.A






Si el amor fuera muerte...

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# Posteado por tie_fling 12:26 a. m.  
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Deuda

Deuda

Ojos de perro, mirada rasgada. Que calabozo más grande el de esta puta ciudad. Maldito el clima, ni frío ni caliente. El creer en otros para apaciguar las tiernas dudas sobre Dios es tonto. Pero eso es nada y esto es mucho más de lo que un... algo como yo puede resistir. Ojos de perro, mirada rasgada, tierna, pides, demandas, y yo, cotizando lo que me quedaba de amor. Cinco pesos. No puedo darte lo que quieras, ni por tu mirada rasgada. Un de nuevo de repente me lleva a pensar sobre mi bancarrota emocional... estos cinco pesos y tu demandando satisfacer tus necesidades. Ni tus llamadas promesas ni mis contratos y declaraciones pueden subirle el precio a esta rutina y un devalúo en las caricias lo demuestra. En el seguro había financiado unas ciertas divisas de la libertad, es mejor estar asegurado. Una nueva oportunidad planea sobre esta gráfica. Puede ser que funcione, que la idea de volver sea bien aceptada en el mercado de ilusiones. Podremos invertir más tiempo en cada quien y priorizar en necesidades. Firmas con tu palabra y te apuntas con un beso en la boca. Bota todo el néctar de los dioses que hay en las neveras, ya debe estar podrido y tanta perfección me estorba, además de que nadie compraría eso. Claro, yo también prometo botar la luz mercurial que emana de los ojos del sexo, solo si cotizas un juego de asombro mejor.

...Pero si la idea de volver a empezar no vende...

No podríamos pagar todo lo que nos debemos. Embargarían todo amor, dejando rabia y dolor en cambio. Cinco pesos... puta! ¿Desde cuando deje de ser el ángel gris y frío que calculaba todo, toda perdida, toda ganancia, toda garantía y me volví este ser de colores que atontado miraba al cielo, sin nada importarle hasta cremarse y morirse para esperar que llegara alguien, de quien dependía hoy por hoy, para que le incumbiera y llenara su ábaco de amor?

Vos... ¿cuánto dinero te sobra? ¿y tus ahorros de amor? Bancarrota también, huh? Al menos queda la seguridad de ser libre. Y vos diciéndome que comprar un seguro era estúpido.


...Si el amor fuera dinero...

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# Posteado por tie_fling 12:21 a. m.  
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30 septiembre, 2006

 

Elizabeth



El hombre se sale de su matriz. Estalla y un mecanismo lo desvía al centro.
Entonces decide soltar las cuerdas, y es ahí cuando el espíritu del domo lo intercepta.
Le pide que se cuide, que allí donde se dirigía nada sería igual.
El hombre asiente y opta por continuar su camino, pero un brazo de metal lo toma del hombro.
Obligado a disparar, el humano saca el arma de su chaleco y proyecta cuatro balazos en el futuro del androide.
Y luego sale. Al exterior.
La adaptación sería ardua.
Aquello resulta un efecto mariposa: Nuevos fuegos alimentan su pasión cognoscente.
Y ahora quiere el todo por el todo, pero no puede obtenerlo a pistola desnuda. Debe buscar nuevos armamentos.
Ya en la casa de su más antiguo compañero, vislumbra una pena marchita. La ignora, ya que no puede reparar en nimiedades sentimentales, y solo compra. Se lleva una de las Nueve Reinas, los ejemplares de la edición limitada de su arma preferida.
Esa misma noche, en el centro, exhala la superficie de un rescate y contempla a ciencia cierta la más odiosa guardia. Se acerca al joven vagabundo, que, trastocado, grita en desaforo y esperando la carroza nupcial para emitir comentarios nauseabundos y resentidos.
Levanta a Elizabeth, a la altura de su cuello, y dispara al centro de la fuente de aquellos pensamientos rebuscados y decepcionantes.
El joven cae muerto, brindando el show de un hombre real que ha sido ajusticiado por su soledad.
Sin pensar en que le repara el destino, aferrado a un lejano memento que lo mantiene con vida, el misterioso hombre busca quedarse con el cambio, y entonces prefiere dirigirse a su guarida, y planear fríamente su próximo paso. No sea cosa de que alguien se adelante.
Se sabe el hombre que condena a quien no vive la vida.
Guarda a Elizabeth en el bolsillo de su chaleco, y no vacila en su andar.

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22 septiembre, 2006

 

Litio





Y sin más, dejo caer la navaja.

Un llanto desconsolado apaga el fuego que hierve mi té.


Giró, giró.



Tanta sangre, hoy no hay lluvia.

Todo cerrado en Domingo. La libertad no se compra en ferias de plaza.



Gira, gira.




Te veo merendar luz y sombra, inquieta. Pronto habrás huido.

¿Estás satisfecha? No me ha quedado más que matarte, una...

...y otra...

...y otra...

...y otra...


Girará, girará.





..otra vez.

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16 septiembre, 2006

 

El loco



Sumergido en su ventana mágica, contempla el escenario de una lucha encarnizada, sintiendo una fuerte melancolía, quizás proveniente de lo más recóndito de su sensibilidad, algo que lo sorprende fuertemente siendo él un ser muy frío, de los que se mantienen siempre distantes de avatares externos, y sin embargo su presente es ajeno y todo aquello sucede frente a sus ojos, que danzan por sobre todo el contexto del valle, con la visibilidad que le otorga el vigilar desde lo alto de la colina, imponente y noble junto a sus hermanas de tierra, pasto y sequía pueblerina, y aún así con respeto indemne, pobladores fieles y viudas de luto eterno, constante llanto y lamento imponente, estremecedor de cualquier noche clara y nutrido alimento de la más pura misoginia, de esas comunes en cualquier noble veneciano que lleva en sus venas el dialecto más romántico, y aún así no consigue conquistar el corazón de estas mujeres tan tristes y lejanas, y se frustra por dentro al no conseguir dispersarlas un segundo del recuerdo de sus esposos, víctimas impolutas de un pasado tortuoso, de una guerra infrahumana librada en el corazón del valle, ingenuo receptor de nuevos lagos, llenos de sangre, y cuerpos que no serán abono para sus tierras, sino de un lugar pagado por el gobierno de turno.

Las armas se disparan, raudamente, y él desea gritar que se detengan pero no puede, la impotencia lo acecha, lo comprime, lo defenestra, y se ve obligado a mantener el más mortuorio silencio, dejar que todo transcurra y las almas se pierdan y prostituyan en un combate fraudulento, en el que el veneciano bebe un café irlandés mientras consume literatura alemana, todo para que al final las balas decidan los límites del mundo, sus ríos y cordilleras, valles, colinas, viudas y sequías, y no dejando espacio para el errante que yace en los rincones del suburbio, ni para el hombre que decide observar a la distancia lo irremediable de las cosas, y solo deja que los subordinados a su visión yazcan derrotados por la política infame, sin siquiera arrojarles un brazo de ayuda, ni señalar con el dedo aquel que elige la traición, como advertencia, como figura, como paciencia...

Tanto llorar entonces lo convierte en un ser alado, que se arroja de la colina y mira a través de sus lágrimas, tornasol en el día de quietud, y desde allí ve las más duras alucinaciones, tormentos, caprichos y desidias, que llevan casco, nombre y apellido, siendo tan vulgares como el apetito consumista, como el policía duro y firme, que acepta al fin un soborno y disfruta el doloroso placer de corromperse, así es como flaquean al apretar el gatillo, que dará muerte a otros que tienen símiles ideales aunque en espejo, en contraposición estúpida, al nivel de cualquier bomba que llueve y aniquila esplendor animal.

Siente que es el momento de actuar, pero el viento lo empuja al occidente, lo aleja y lo punza en sus extremidades, ya que no es el tiempo de hacer sino de espectar, de comprender el significado de cada pincelada, la impresión de aquel terreno una vez yermo, en un pasado incierto, y un futuro en blanco, ahora prueba de un sentimiento tan profundo como el suyo, como el que creyó no entender, el que nunca demostró, el que lo llevó a sentirse débil por aquella batalla interna que no pudo evitar.

La realidad lo azota. El reloj lo condena.

Quita los ojos del cuadro, fingiendo desconocer la angustia que lo asfixia.

Quizás por haber sentido, durante un instante, la agonía de otro ser humano.



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Aclaración: La palabra "loco", en el latín, remite a "lugar"... Es decir, alguien que está loco sería alguien que está "en otro lugar" o "en el lugar de otro".
El cuadro es obra del pintor Jorquera.

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# Posteado por Morton 2:11 a. m.  
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12 septiembre, 2006

 

Sale Zernóch




Abran la puerta que sale Zernóch. Ahí, con su rolex y su traje valuado en miles, es la autoridad en su barrio natal. Córranse que pisa, muévanse que empuja, cállense que escucha.
Él camina en la avenida y sus guardias lo ven todo, más no le aciertan, lo bailan y carcajean pero no se alegra, se le corre el rimel... Un desastre.
Entonces escupe y levanta la mirada, cual vigía en la tormenta. Por sobre la copa de los árboles, vislumbra un pobre gato enjaulado en oxígeno, desesperado por su propia vida ladrando y cacareando.
Corre, no sin antes ponerse su casco de Mickey Mouse, y se posa en marcha ausente, ¿Esperando votos? ¿O atención alguna? Quizás no resiste su amor loco por los animales.
El gato lo olfatea, a lo lejos, y aún así siente el insípido azufre, plagar su pituitaria. Clásico de lagartijas en mascarada de empresarios.
Zernóch toma su celular, el cúal no para de sonar con una cancioncilla aturdidora, lo arroja al piso, y en cuanto se asegura que se ha rayado en su cubierta, lo atiende.
Cuando la noticia parece recibir, el gato lo mira curioso (cosa que suele matar a los de su especie, que aún así sienten amor loco por morir, o muerte loca por amar... No sé, se confunde, mejor que no piense en eso, ¡Que no! ¡Que sale Zernóch!).
Su piel se eriza. Zernóch toma ahora un anotador, hace garabatos con un lápiz color rojo furioso, y grita a viva voz:

-Oh caramba, caramba... ¿Como es que el Índice pudo haber bajado así? ¿Y Rogermino Asociados cayó 3.5? Ah no, Dios, no... Acciones eran las de antes.

El felino no puede resistir, y baja raudamente el árbol, hasta colocarse en el hombro de Zernóch. ¡Sale Zernóch! Con sus ideas celestiales.

-¿Rogermino Asociados, en serio?- preguntó el gato preocupado-. ¿Y que hay de Lipstituth? ¿Subió algo?

Media hora más tarde, los medios cubren las noticias, y en todos los canales... ¡Sale Zernóch! ¿Cuántos días sin carrusel puede sobrevivir un periodista inadaptado?

-Zernóch, el empresario que ha pagado a la Real Academia Española por la liberación y justificación del uso indiscriminado de tildes en el idioma castellano, hoy ha concretado otro acto de fe y de amor al prójimo:
Ha bajado este oficinista del árbol.

El gato se mira y nota que ya no es quien era. Entonces salta, ríe y luego recita Neruda.
Sólo una periodista lo escucha, y decide rogarle que lo repita, esta vez con su grabadora encendida.

Por otro lado, un joven, micrófono en mano, pregunta al hombre de dientes blancos perlados, que gusta mostrar, algo que cruzó por su cabeza.

-Zernoch, díganos: ¿Son ciertos los rumores que lo ubican entre los mejores del mundo a nivel de insanía?

¡Sale Zernóch! Abofetea al torpe preguntón. Éste siente la textura de sus manos, como un delicado terciopelo lacio, indefinido y bastardo, perverso.

-¡Es Zernóch, con tilde en la O!- vocifera el empresario.

El muchacho, confundido, se frota la cabeza, se aleja en silencio y segundos después no es más que un simple gato, que corre por la avenida sin rumbo fijo.

El micrófono cae al suelo y otro periodista lo levanta y le da un mordisco. El gusto a éxito, a metal sazonado, lo duerme.

Zernóch se cansa, activa su dispositivo, y una vez invisible, camina por la avenida, donde el asfalto le grita elogios, con sus zapatos caros. Entra de una vez a su casa.
Se quita el casco y manda a sus guardias a descansar.
Y mañana a cuidarse... Que sale Zernóch. No es cosa fácil.

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04 septiembre, 2006

 

Captura

Una grulla


Mientras espero que el último rescoldo de vida en mi cuerpo me permita decirte cuanto te amo, veo emanar la sangre de mis propios brazos y lloro silencio.
Las marcas en mi espalda, consecuencia de la tortura a la que fui sometido en tu nombre, arden en un fuego de desidia y corrupción.
¿Cómo he sido tan ciego y descuidado? Ahora yazgo desnudo en suelo ajeno, mis manos están llenas de nada.

El cielo puede verse en la ventana. Con lo poco que me queda de visión, hago un esfuerzo sobrehumano por ver al menos un resquicio de la tela que envuelve mi mundo,
a veces nublada, a veces cristalina.
Mis párpados se mojan de azul, y ya puedo sentir la libertad.

Mis captores regresan por más, pero ya no me tienen. Soy otro, no el mismo ser débil que supieron amarrar contra su voluntad.
Sus golpes son caricias en un presente que ya no es el nuestro. La tempestad ha mutado en infinito, y el factor sorpresa se ha perdido: la violencia es rutinaria.

De pie frente a mí, creo ver la figura del hombre que esperaba. Mis sospechas pocas veces son erradas. El cerebro detrás de este atentado, empuña el revolver que dará fin a esta demolición absurda.

Repite una frase cursi. Una que ha estado en boca de muchos asesinos antes que él. Evidentemente, he llegado a un punto en que las cosas se han vuelto cíclicas.
Creo que es ese segundo, esa porción de tiempo en que perdemos el miedo a la muerte.
Dice que, si tú no eres de él, no serás de nadie. Gran noticia.

El imbecil dispara, sumergiéndose en su propia mierda.
Y yo caigo agonizante, junto a la ventana, observando el vuelo de una paloma libre.



(DEDICADO A VOS...)

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22 agosto, 2006

 

Visita





Rumorean

Dicen

un regreso

una historia

esperada

una canción

la trasnoche

una espera

un desvelo

un regalo

un susurro

dejo abierta la puerta



Llega

me estremezco

cae

ayudo

de pie

nuevamente

se rie

sin ganas

con fuerza

y violencia

le doy su merecido




Me agradece

se marcha

yo ya no quedo





(DEDICADO A VOS...)

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10 julio, 2006

 

Otras cosas que hacer



Y se le murió. Otra vez enojado, cabrón. Él lo cuida, lo alimenta... Bueno, cuando lo recuerda. El otro día Mindy (un apodo de la chica, ya que se parece a la del dibujito) lo invitó a estudiar Historia a la casa y bueno, Juanjo agarró viaje. Y entre Stalin y Churchill, pintaron los besos, un par de caricias, y el tamagotchi bien gracias. ¡Pero al día siguiente sí se acordó!

Ah, sí, pero al rato vino Fede que quería jugar un fulbito en la plaza con los pibes... Y se hizo largo el partido.Y esa noche se fue directo a dormir...
Ah, pero antes de acostarse, al menos lo bañó.

Hum, ah no, cierto, primero se bañó él, y despues mientras buscaba una remera en el cajón, desde la cama, donde estaba acostado, terminó por dormirse y Spark cayó al suelo.

Sí, lo bautizó Spark. Porque lo quiere, y lo cuida. Juanjo es responsable y lo alimenta... ¿No?

Ah, no... Cierto que el día siguiente a ese... Se fue de excursión con la escuela. ¡Qué buena feria de ciencias! A él le gustaban esas cosas. ¡Y a Mindy también!
¿Qué copado eso, no? Lo de los gustos, re loco. ¿Che, y Spark? ¡Se lo olvidó en casa!
Bueno, pero al menos cuando llegó... Y vio que estaba hambriento, sucio y enfermo... ¿Algo hizo, no?

Sí. Se durmió.

Bueno, pero me imaginó que, al otro día, temprano a la mañana, reparó sus errores.
Hum... no, no, eso está complicado porque Spark se muere al principio de este texto.
¿Uh? ¿Y ahora?

Ahora está deprimido... Lamenta muchisimo, profundo en el alma no haber podido cumplir su responsabilidad de cuidar del pobre de Spark.
Llora, mientras da vuelta el artefacto y mira con ansias el botón de RESET.

En fin...

-Ay, otra vez... ¿Qué habrá pasado?- se pregunta en voz alta Eddie-.

Su madre cesa el acto de untar dulce de ciruela en la tostada y lo observa.

-¿De qué hablás?- pregunta-.

El chico sostiene en sus manos su mascota virtual.

-Que otra vez mi tamagotchi está triste- contesta sin observarla, con su mirada fija en aquel pequeño objeto-.

Ella observa a su esposo, confundida.

-¿El Tama... qué?
-El tamagotchi...- contesta el hombre-. Juanjo. La mascotita.

La mujer hace un gesto que denota su arrepentimiento por tan mala memoria y desatención hacia su hijo.

-Ah...Eh... sí...- busca que decirle al chico-. Y... ¿No se le puede jugar a la cosa esa? ¿No lo alegra?

Se queda esperando una respuesta afirmativa, que en ese momento equivaldría a un gol de media cancha.

-- contesta Eddie, antes de beber el último sorbo de su chocolatada-. Pero después... Ahora tengo que ir a jugar al futbol con Darío...

Eddie apoya a Juanjo sobre la mesa, y se va a la pieza a calzarse los botines.

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03 julio, 2006

 

Nocturna




Jamás imaginé aquel ensueño, tantas damas bellas rodeándome con su mirar. Yo tendido en la tierra, observándolas, ellas besándome las mejillas...

Susurrando palabras de amor al oído... Haciéndome sentir vivo, deseado, espíritu, dios. Tentación. Esperanza. Un cuándo. Un por qué.

Danzan celosas, tomadas de la mano pero sin disimular su distancia. Dan vueltas sobre mí, yo en su centro, y me creo víctima de alguna suerte de rito.

Quizás nunca debí visitar este monte. Quizás lo mejor hubiese sido escuchar a mi padre.

Si las ves, continua. No te quedes a contemplarlas. Ellas se percatarán de tu presencia y ya no te dejarán en paz. Entorpecerán tu viaje, querrán rendir sus cultos al compás de tus actos humanos, querrán ser terrenales haciéndote sentir etéreo.

Él estaba en lo cierto, pero lo ignoré. Apenas llegué a la cima de la colina... No pude quitar la vista de su ser. De cada uno de esos cuerpos esculturales. De sus precisas formas, suerte de ángeles de luz. Profusión de trinidad.

Cantaron para mí toda la noche, una suave canción de cuna. Y lentamente fui dejando paso al sueño, allí en el monte acostado sobre la grama (¿Era yo o él?)

Sumergido en un sueño profundo, tuve la lucidez de vislumbrar que todas ellas, una por una, me poseían dormido. Y aquello no cesó hasta que finalmente, el sol comenzó a reclamar su espacio, lo que pareció espantarlas. Aún así se fueron con la mayor suspicacia.

Desperté hoy, relajado como nunca antes, capaz de llevarme el mundo con las manos. Solo que si hubiese caminado toda la noche, mi persona se encontraría ya en el pueblo, y con ella, la medicina.

Perdón, padre. Sé que no esperabas esto de mí. Y por eso te pido perdón, ahora y para siempre. Ahora y para siempre.

Porque permití que mi voluntad flaquease ante la reunión de los astros.

Por que resté tu única posibilidad de vida restante.

Y me dejé dominar por un puñado de estrellas.

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04 junio, 2006

 

Besos de seda



-Es solo que... no soporto verla así. Con su mirada... No puedes decirme que no es una criatura del Señor.

Aquella madre apretaba con fuerza en su pecho, el juguete preferido de su hija... De su ex-hija.
La niña caminaba lentamente por la pared de la ventana, y a través de sus cristales podía verse despuntar la aurora de un nuevo día, uno que ellos no disfrutarán.

-No dejo de temer por ella- afirmó entre sollozos-.


Su esposo la rodeó con sus brazos.

-Sabes que es lo mejor. Este ha dejado de ser un mundo nuevo para Lilia. Debe explorar otros universos, más allá de lo conocido, adentrarse en las profundidades dimensionales, hallar otros planos de la realidad... Solo así podrá cumplir con sus anhelos de satisfacción espiritual.

La mujer quebró en llanto.

-¡NO! ¡Es solo una niña, esas cosas no son para ella! Debe jugar, reir, cantar, debe tomar el té con amigos invisibles, con la inocencia materializada en los ojos de un infante... Debe tener amigos, debe probarse vestidos y robarme el maquillaje... Debe tener su primer beso, luchar con el estudio, pelearnos por tonterías... Debe tener sueños... ¡Sueños, Arthur!

Y cayó rendida en un abrazo, inmersa en el llanto más agudo de toda su vida.

-No sirve de nada que tengas ese terror al cambio... Necesito que comprendas que ella, no es como las demás, nunca lo será...

Recostada en el techo de aquel cuarto, la joven los observaba con sus ojos perdidos, que estaban en todo y ningún lugar. A su alrededor, se había estado formando desde hace unos días, una extraña nube que parecía de algodón, dejando su rostro expuesto y sus manitas apresadas. Turbulentas tinieblas se habían reunido en los cielos de Arthur y Child.

-Resuena mi niñez... en mi mente... No se me permitió disfrutarla. A ella no debe sucederle lo mismo.

Mientras Child soltaba estas palabras, aquella nube terminaba de cubrir el rostro de la niña.

-¡NO!- gritó su madre desesperada-.

Se arrojó sobre aquel manto, encontrándose con que el mismo era sólido. Intentó arrancarlo con sus uñas, de cara al techo, mientras Arthur la sostenía por los hombros, intentando alejarla, intentando que entrara en razón.
Child tenía frente a sus ojos, sobre su cabeza, a una misteriosa fuerza de la naturaleza. Finalmente Child desistió y dejó caer sus brazos. Se vio en el espejo, y contempló a la madre que jamás quiso ser.
Arthur la contuvo. Luego le extendió el osito, juguete preferido de Lilia. Child lo había dejado caer hacía unos momentos.
Lo tomó y lo presionó contra su mejilla.

-No te arrepentirás- dijo por fin Arthur-.

Sobre ellos, un crujido se dejó oir. El capullo se había roto.

-Mi mami no lo hará. Mi papi tampoco.- dijo una voz armoniosa. La clara voz de un ángel.


Y luego de besar a sus padres en el rostro, como pudo, Lilia se alejó lentamente por la ventana.

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28 mayo, 2006

 

Nada



Carl seguía tecleando como si nada.
Seguía tecleando. Seguía tecleando. Seguía, seguía, seguía, seguía tecleando. Seguía tecleando.

Él sabía que la nada continuaba dominando los lares. ¿Pero para qué contradecirla? Si después de todo... ella parecía ser más sabia.

El listado de artículos estuvo terminado en cuanto agregó la descripción del último ítem.
En otro archivo de texto ocultaba una antigua lista de heridas, tranquilo de que nadie jamás tendría acceso a ella. Bajo contraseña. Nada dicho.

Cerró carpetas. Cerró, cerró, cerró, cerró, cerró carpetas.
Cerró carpetas.

Como pan que no se vende, ni nada, Carl continuaba sintiendo la soledad del infinito negativo, aquella que en ecuación le brindaba resultados inertes. Sostenía su cabeza tres horas al día, por miedo a que el viento se la arranque. Vientos de cambio.

Los aires atraviesan su pecho perforado y vacío. No siente nada. Ausencia de corazón delata su prisa.
Corre a la oficina de su jefe. Los legajos caen al suelo, caen al suelo.
Caen al suelo. Caen, caen, caen, caen. Al Suelo. Caen al suelo.

Los levanta, con la cabeza gacha, y nada... Como todos los días, como aquel nacimiento que debió presenciar, en el que dieron lugar a él mismo. Patético auto-espectáculo banal... La paridad es un sueño lejano, el de todo ingenuo empleado de cuarta, aislado en la nada.

Allí, sobre él, más altivo que la nada, estaba de pie su jefe, su superior, el hombre del Falo Solar y ojos de Galaxia.
¿Ya terminaste con las carpetas? Terminaste? Terminaste?
Terminaste con las carpetas? Terminaste, terminaste, terminaste con las carpetas?


Lo de siempre, nada más: “No señor, sí señor, bueno señor, como no señor, usted quiera señor, está bien señor, se lo agradezco señor”.
Pero esta vez, aquella criatura redundante, criatura de la nada, toma una silla y se sienta frente a Karl.

Le preguntó, como quién no quiere la cosa, ni busca nada.
-Háblame de ti... ¿Qué es lo que sientes?
-Me siento un emparedado.- respondió Karl con toda sinceridad-.Escoria. Un subyugo de escarmiento.
-Una mierda, bah...- dijo el Jefe, mientras se ponía de pie y abría de par en par la ventana de su oficina.
La ventana hacia la nada.
-Oye, Karl...
-¿Sí?- preguntó este, mientras se acomodaba las gafas.
Aquel hombre imponente, dueño del poder de mil almas, con sus bolsillos atiborrados de dinero (con él que nunca compró nada), lo observó infame.
-Arrójate... ¿Quieres?
Karl se vio asombrado por la petición.
-Pero señor... aún no terminé mi papeleo.
El pobre empleado comenzó a morder la punta de su bolígrafo. La contraria, la que no escribe nada. Esa punta. En su bolígrafo.
Morder. Morder bolígrafo. Morder, morder, morder, morder.
Morder bolígrafo.

-Ya basta, Karl… Harás que me enoje, y si eso sucede...- susurró su Jefe mientras se quitaba la corbata-.
-¡No, la corbata no!- exclamó Karl, desesperado-. ¡Todo menos eso!
El Jefe detuvo su movimiento. No hizo nada. Luego dirigió su mirada a la ventana. Volteó y observó a Karl, pudrirse en su propia mediocridad. Le hizo un guiño. Con el ojo izquierdo.
El ínfimo hombre de gafas tomó carrera, y saltó, abrazado a su legajo.
Abrazado, saltó. Saltó, saltó, saltó. Tomo carrera y saltó.

El oficio divino del buen empleado. Nada peor que eso.

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# Posteado por Morton 6:27 p. m.  
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25 mayo, 2006

 

I.A.M.H.I.A.



Ante aquel espectáculo infernal, Juan Manuel sucumbe en sus pesadillas.
Cuesta creer que su pasado fue humano, incierto.
Uno lo ve y no imagina que sus manos puedan algo. Indefenso, escabroso, herido.
Han de reunirse a su alrededor para ayudarlo a no ayudar, en su agonía lacónica.

Incierto.


Solo buscaba realizar su labor, para lo que alguna vez fue diseñado. ¿Han sido las manos de su creador tan negligentes? ¿Ha sido el destino tan absurdo, qué lo ha llevado a las irónicas pestes del suburbio?


Absurdo.

Lleva en su brazo el signo amarillo del alquimista impuro. Y la ley lo somete a confesiones drásticas, pero vacías en contenido, ya que él no tiene nada que decir. El miedo que acecha sus días, generado por sus perseguidores, que dicen querer restaurar el orden, pero solo responden a su codicia. Y Juan Manuel huye. Huye hacía el pueblo blanco.

Impuro.


Pero antes de llegar un hombre de barba prominente lo detiene con su puño. A simple vista podría decirse que pertenece al culto secreto más temido de todos. Se retira su sombrero como una de las ceremonias previas a la caza diaria, y un aterrado Juan Manuel suplica por su estúpida vida.
El brillo del arma lo devuelve a la realidad, le informa con el mayor de los pesares que lamentablemente todo acaba allí. Y entonces la acción y consecuencia actúa.

Aterrado.

Su brazo estalla en miles de formas universales de dolor, y un haz de luz atraviesa la frente de aquel que amenazaba con algo que ya no puede controlar.
Ahora él está muerto, y su victima derramando su llanto en el suelo.
Juan Manuel no comprende lo ocurrido, pero sabe en el fondo de su inexistente alma que fue programado para ello.
El Masón ha sido eliminado, y un androide inservible yace en una calle de tierra.

Muerto.

Y a pesar de sus implantes, deben saber aquellos que ahora entran en contacto con él, que se trataba de un simple humano. ¿Quién nos asegura que Dios no es solo uno más de nosotros?
Eso pensó siempre. No lo olvidó en sus últimos segundos de lucidez.
Los hombres robaron sus pertenencias y sus ropas. Y en su espalda el código sentenciaba “23- 1408 -AEM” . Y como si se tratase de una lata de sardinas, todos restaron importancia a sus restos metálicos.
En el fondo sintió el dolor del abandono, de aquellos que una vez creyó sus pares.
Se preguntó si Dios estaba dispuesto a recibirlo.

Humano.

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# Posteado por Morton 12:05 a. m.  
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19 abril, 2006

 

Histeria




-Ay, Rubén.... Encontré la cura para el dolor que me invade el alma...

-¿Encontraste mi .45? Si te vas a pegar un tiro hacelo a la noche que hoy hay luna llena y dicen que ayuda a la puntería...

-No, tarado... Hoy fuí a una granja y mirá lo que compré... Una mascota, mi amor. Para que le de alegría a nuestro hogar.

-¿Alegría? ¡Pero si es un pato!

-¿Y qué? ¿Un pato no puede ser alegre?

-¡No! ¡Un pato es simplemente una mierda!


-¡No hables así del animal...!

-¡CUAC!


-¡Eso, defendete!

-¿El pato me patoteó? ¿Ese graznido fue desafiante? ¿ME ESTÁS DESAFIANDO, BICHO
ASQUEROSO?


-No le grites al pobre pato, Rubén...

¿Y qué querés que haga? Mirá como me mira... ¡Mirá como me mira! ¿Qué mirás? Te vas a comer un cross...

-¡CUAC!

-Uh, a mi no me interrumpas... Te voy a enemar el pico, insecto plumífero...

-No es un insecto...

-ES UNA METÁFORA, MARTA!

-Vos y tus metrósferas... Nunca las entiendo.

-¡METÁFORAS!

-¡BUENO, DEJÁ DE GRITAR ¿QUERÉS?

-¡VOS ESTÁS GRITANDO, NO YO! Ahora dejate de joder y matá al pato, dale, que tengo hambre.

-¿Así...?

-¿Así qué?

-Así nomás... Le perdés el cariño a un animal indefenso...

-Uh, no, ya empezamos...


-Mirá su carita...

-¡MATÁ AL PUTO PATO!

-Pero es una criaturita del Señor...

-¡Que el Señor se joda por crear el hambre! ¡Tengo hambre y me voy a comer un pato!

-¿Ves que siempre sos así? Siempre arruinás mis proyectos...

-De qué hablás, Marta...

-Siempre... Cuántas veces soñé una segunda luna de miel... Y en 20 años de casados jamás te escuché decir "Hagamos un viaje juntos". ¡Ni al almacén de la esquina me llevás!

-Che, bien que te alcanzo con el auto a la casa de Pocha, eh...

-¡Por Dios, que insensible que sos! ¡Aparte, lo que hago, para vos es todo incorrecto! ¡Ningún curso valoraste! ¡Ninguna comida!

-Los cursos son uno más pedorro que el otro. ¿Para que me sirve que sepas pintar con acrílico? ¡No se come el acrílico!

-Nunca probaste.

-¡Mppphh! ¡Sí querés que valore una comida, cociná al pato ya!


-¡CUAC!

-¡No me cuaqueés! ¡Te voy a dar vuelta la cara de un soplamocos...!

-¡Sos un machista, eso es lo que sos!

-¿Qué, qué? No, no... Perdoname pero no soy ningún machista....


-Bueno, si tenemos en cuenta...

-¿Quién dijo eso?

-Yo, aquí, señor. Me pidió que no... "cuaqueé", por tanto me veo obligado a usar su primitivo lenguaje.

-Uf, que pato pedante...

-Sí, lo es. Vos lo compraste así que jodete.

-¡Eh, cotorras! ¿Soy libre ahora de hablar yo? No han parado de interrumpirme. Les decía... Ella te llamó machista. Yo creo que venimos de tiempos complejos donde el hombre siempre fue una figura autoritaria y la mujer denigrada. A medida que fue pasando el tiempo esto se fue depurando y la mujer fue ganando más terreno, pero las estructuras de la sociedad jamás dejaron de ser machistas. Hoy en día hemos llegado a un estado en que estamos casi por vencer esa limitación y lograr que tanto hombres como mujeres se sitúen en un mismo nivel, que el hombre deje esas ideas machistas de imposición y la mujer ya no necesite de sus mecanismos feministas de defensa extremistas. En sí, el hombre es la imagen de la simpleza y la mujer de la complejidad. Esto es normal, ya que de hecho, la mujer posee un distinto sistema de órganos mucho más complejo que el del hombre, y siendo el sexo donde se gestará una nueva vida en determinado momento, la mentalidad de por sí es otra. Esta es una imagen muy arraigada en nosotros y la presencia de cierto nivel de centralización quizás genere confusión en ciertos individuos, generándose este síndrome extraño llamado...

-¿Lo mato, Rubén?

-Haceme el favor, Marta. Y ya que estás, preparate unas papas fritas con pimienta...

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# Posteado por Morton 1:45 a. m.  
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